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    看得懂，丈夫花了多少心思。

    她看向赵四，眼神复杂。

    有感动，有理解，还有一丝说不清的惆怅。

    儿子长大了，开始接触父亲的世界了。

    “平安，”她蹲下来，摸摸儿子的头，“你知道爸爸为什么给你做这个吗？”

    孩子摇头。

    “因为爸爸想告诉你，”苏婉清轻声说，“世界上有很多种语言。”

    “人用嘴巴说话，字在纸上说话，而这个，用光说话。”

    “你要学会听懂不同的语言，这样你才能看懂这个世界。”

    赵平安似懂非懂，但他用力点头，把装置抱得更紧了。

    晚饭很丰盛。

    张氏炖了红烧肉，炒了白菜，蒸了馒头。

    还有一碗面，是苏婉清亲手擀的，面条又细又长，里面卧着荷包蛋。

    一家四口围着小桌吃饭。

    赵平安把闪烁灯放在桌上，让它继续闪着。

    那橘黄色的光，在饭菜的热气中晕开，暖暖的，像一个沉默的参与者，见证着这个平凡的夜晚。

    “平安，许个愿吧。”苏婉清说。

    孩子闭上眼睛，很认真地许愿。

    烛光映着他稚嫩的脸，睫毛在脸颊上投下长长的影子。

    许完愿，他睁开眼，吹灭蜡烛。

    但在桌子的另一角，那个闪烁灯还在亮着，灭着，亮着，灭着。

    按照0111的节奏，不知疲倦地诉说着。

    “爸爸，”赵平安忽然问，“等我长大了，我也能做出会说话的光吗？”

    “能。”赵四说，“而且你能做出更厉害的。”

    “让光不只是说话，还能计算，能画画，能帮人看病，能……做很多现在我们还想不到的事。”

    孩子的眼睛更亮了。

    那种光，比任何灯泡都亮，那是未来的光，是可能性的光。

    饭后，赵四陪着儿子在院子里放鞭炮。

    不是那种响炮，是小孩玩的“电光花”，点燃了拿在手里，噼里啪啦地溅出金色的火花。

    赵平安一手拿着电光花，一手抱着闪烁灯。

    一边是转瞬即逝的绚烂，一边是稳定持续的闪烁。

    两种光，在冬夜的黑暗里，交相辉映。

    苏婉清站在门口看着，肩上披着赵四给她披上的大衣。

    张氏在屋里收拾碗筷，哼着不成调的歌。

    这一刻，很平静，很完整。
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